Otoño

Cielo de plata. Alfombras de oro viejo en polvo que adornan las silenciosas avenidas de mármol blanco. Bancos del mismo material con algunas hojas secas, las mismas que componen las cubiertas del suelo, sobre ellos. Un viento tibio revolotea. Y el Alma Condenada pasea y escucha.

El aire lleva pergaminos escritos, ligeros como plumas, con palabras de otros mundos secretos, como su cementerio. En uno de ellos lee acerca del Otoño y su belleza.

No puede hacer otra cosa que estar de acuerdo.

Ahora que los sueños la confunden en sus noches bajo el yugo de Morfeo, ahora que en sus visiones oníricas ave y felino osan aparecer reflejados como era antaño, haciendo que su corazón derrame silenciosas lágrimas de recuerdo y frágil hielo, ahora que le acechan en el único rincón del que no puede escapar, su propio subconsciente e inconsciencia, lo que el Otoño ha simbolizado siempre para ella y para su rubí es un bálsamo en las heridas.

Que no cierran, pero cicatrizan.





Calma,
serenidad,
reflexión,
melancolía,
pausa,
aceptación,
envueltos en cálidas mantas
suaves pensamientos que flotan
con pereza entre nubes de vapor,
ante una infusión cálida
y una buena conversación
en jardines de joyas pardas
y cielos de acero y algodón,
vientos de aroma a lluvia
y rayos fríos del Sol
que nos regalan tardes
de amistad y de reunión
ante el calor de una hoguera,
de un hogar con corazón,
de viejas historias
y alguna triste canción,
tiempo de madurez,
de recuerdo,
de mente y de psique,
de Amor.

(Porque tuviste y tienes el poder de convertir mis otoños en felicidad o dolor... ¿de qué será ahora el tercero?)