Vanitas

Silencio,
muerte del tiempo,
derramándose grano a grano
en un reloj de arena
sobre el escritorio,
junto al cráneo de la consciencia.

En la alfombra,
terciopelo carmesí,
pétalos efiméros
de una flor marchita
se agitan en la brisa
de la oscura habitación.

Hojas esparcidas,
desmayadas,
mancillada su blancura,
ensayos fallidos,
desgarros del alma
junto a la copa derramada del hada.

Y sobre el lúgubre escritorio
donde yace la mano pálida
que aún sujeta la pluma
con la punta de rojo adornada
espera la carta olvidada
que su amante desdeñó.

Las frases que no se escribieron,
las hijas nonatas de un amor que no fue,
los ruegos que no lo trajeron de vuelta,
las lágrimas que fueron el sello,
la sangre que fue la tinta
la piel perfumada que fue el papel.

Tú, que tanto te admiras
en el frío espejo de tus pupilas,
invasor impune de sueños,
contempla tu triste obra
mientras la vieja caja de música
exhala la última nota."


(Ni tan siquiera en sueños se puede escapar... ¿cómo no tener miedo a soñar?)